Le sentier se resserre en silence

Pour s'arrêter à mi-chemin sur un seul arbre tombé en travers d'un ravin. L'eau coule loin en dessous, et la mousse du tronc glisse plus qu'on ne le croyait. Bras écartés, on ne regarde que l'endroit du prochain pas. Un luth à cordes en boyau et une petite harpe font avancer une mélodie conjointe en phrases mesurées, tandis qu'un violoncelle en sourdine tient la tonique de ré majeur grave et immobile, aussi sûre que le bois sous les pieds. Le second passage porte moins de sons, et ce n'est que dans la courte coda, une fois de l'autre côté, que l'on relâche son souffle.