Le voyageur devient petit

Pour l'instant où l'on comprend que le tronc au-dessus de soi a caché tout le ciel. Sa propre taille ne veut plus rien dire ; rien alentour n'est à notre échelle pour comparer. Les harmoniques de la harpe celtique sonnent petites et claires, tandis qu'une flûte à bec alto avance note après note en laissant de l'espace entre les phrases. Les quintes à vide en mi mineur ressemblent à une voix qui n'atteint jamais la canopée. Le second cycle est plus mince que le premier, et une coda paisible le referme. Pas de peur : seulement la sensation de rapetisser.