Capital al Sol

Para la primera mañana de un viaje, el instante en que cruzas las puertas de la ciudad. La luz de la mañana rebota en el empedrado blanco y el agua de la fuente se mezcla con las voces lejanas del mercado. El mapa aún tiene los pliegues rígidos y no has elegido posada; sin embargo, sentado en un banco de la plaza, mirando a las palomas picotear las piedras, no sientes ninguna prisa. La melodía del oboe pertenece a esa mañana: nada ha empezado, y de algún modo eso basta.